Бойцовская честь - Страница 55

– С кем?

– В том-то и вопрос, – улыбнулся генерал. – Нет противника. Каждая скрипка играет отдельную партию, которая складывается в этот оркестр. Все закончится очень плохо для одной из сторон. Но я не верю, что это все играется случайно – нет таких случайностей. Нет. Я тебе одно скажу, – вдруг заявил генерал, – Полтавский должен умереть. Причем до Нового года – после праздников всем будет наплевать на эту шумиху. Так проще. Он главный герой этой трагедии. А смерть героя в трагедии – неизменная часть шоу. Боюсь, мы не узнаем, что происходит ровно до тех пор, пока не пройдет весь этот шум. Вот когда грянет взрыв и все герои этой пьесы, скрытые и явные актеры, отыграют свой спектакль – тогда все. Но…

– Что, Александр Юрьевич?

– Когда мы узнаем, кому вся эта шумиха нужна, – будет уже слишком поздно.

– И что делать?

– Мне – ехать к внукам, а тебе – домой, – улыбнулся Александр Юрьевич. – Слушай, – он достал из тумбочки визитницу и долго перелистывал пластиковые карточки, затем, найдя нужную, протянул Мурату, – держи. Вот телефон этого самого Амазова. Скажи, что от меня. Не знаю, согласится ли он на встречу с тобой, но мне кажется, что ты зря затеял всю эту аферу с Кирилловым. Не притянешь ты его за уши. Сколько лет прошло, тем более этот Говорухин мертв. Хотя, может, чего и узнаешь, только вряд ли тебе он все выложит – вежливо побеседует и пошлет куда подальше. Я ему, конечно, еще позвоню, про тебя расскажу, чтобы он зубки свои не показывал… а так…

– Спасибо, Александр Юрьевич, – поблагодарил прокурор, засовывая визитку во внутренний карман кителя.

– Ладно тебе, я всегда рад с тобой поболтать, – даже приподнялся со своего места тот и протянул пухлую руку. – Давай, стажер, удачи!

– Всего доброго! – улыбнулся Мурат, пожимая руку своего первого начальника.

После чего он подхватил свой портфель и вышел из кабинета. Решив не спускаться на лифте, прокурор в полной задумчивости двинулся по лестнице. В принципе ситуация ему была понятна, единственное, что смущало Мурата – это та неизвестная, которая заставляла играть каждую скрипку. Прокурор медленно шагал и напряженно думал, прикидывая возможные комбинации. Главное – всегда искать, кому это выгодно, а там… может быть, встреча с этим Амазовым все прояснит? Вряд ли. Даже если дядя Саша его попросит, тот вежливо покивает, скажет то, что Мурат и так знает, и выставит за дверь, при этом попросив передать привет уважаемому Александру Юрьевичу. Он занимается всей этой чехардой, есть определенный уровень доступа, следственная тайна, в конце концов… так что есть ли в этом смысл? Мурат не знал. В одном он был уверен точно – Полтавский должен умереть. Все идет именно к этому. Тот может сколько угодно писать видеообращения, ловить топов уже опальной компании, но он должен умереть.

Таковы правила игры. Нужен взрыв. И единственное, что может взорвать, – это смерть Полтавского… Или же… Он вдруг вспомнил фразу из одной шахматной книги: «…ибо за ее незатейливым, на первый взгляд, «фасадом» скрыты многие стратегические и тактические идеи…» Отравление – это дебют многоходовой партии… Если это отравление было просто дебютом?! Дебют Полтавского?!

Внезапная мысль пронзила сознание. Нет! Такого не может быть! Мурат вдруг ужаснулся от озарившей его догадки. Трясущимися руками он достал мобильный и набрал номер, по которому не звонил уже почти год.

– У меня есть к тебе серьезный разговор. – сказал Мурат.

– Я слушаю, – ответил собеседник на том конце беспроводной линии.

– Я… Мне нужно многое рассказать.

– Я знаю.

– Знаешь?

– Да. Более того, я подготовился давным-давно. Иди к машине, тебе все объяснят. – После чего послышались короткие гудки.

Выйдя из здания Генеральной прокуратуры, Мурат осмотрелся и увидел, как один из припаркованных джипов моргнул фарами, помогая ему найти себя среди десятков машин. Прокурор запахнул пальто, поежившись от холода, и направился к машине. Дернув ручку двери, он уселся в автомобиль. В этот момент его мобильный снова зазвонил, Мурат достал трубку:

– Дальше что?

– А ничего, – усмехнулся собеседник.

В следующий миг прогремел взрыв.

Утро началось в час дня. Благо это утро было лучше, чем мой первый день на острове Липня. Там вообще ужас – провал в памяти, незнакомое место и лапы маламута на груди. Тут попроще. Тут хоть помнил все. Например, что я теперь преступник.

Приподнявшись с кровати, я кое-как выковылял в зал. Полтавского не было видно. Пройдя по квартире, я обнаружил его за копьютером в комнате, видимо, служившей кабинетом. Когда я подошел ближе, он поднял глаза и проговорил:

– С добрым.

– Тебя туда же, – пробормотал я.

– Угу, – кивнул он и снова уставился в монитор.

– Ты что там делаешь? Тебе же сказали ничего не трогать.

– Я и не трогаю, – проговорил Полтава, ерзая мышью. – Я даже «сохранялки» не удалил. С места сохранения прохожу.

– Тебя Леха укусил, что ли?

– Да ну тебя, – отмахнулся Андрей и снова надел наушники.

– Тебе того же, – буркнул я и ушел из кабинета, твердо решив не тревожить эту хмурую физиономию, которая узурпировала чужой комп и отчаянно рубилась в стрелялки.

Спустя еще минут двадцать я уже прикатил в кабинет еще один стул на колесиках и попивал кофе, заедая его чипсами, найденными в холодильнике. Полтавский игрался в новую версию «Баттлфилда». Я раньше думал, что если ты преступник, то, когда ты залег на дно, должен себя определенным образом вести. Например, чистить оружие, сидя на конспиративной квартире, все время ожидать звонка, ссориться с остальными бандитами вплоть до поножовщины. Только мы с Полтавским и Лехой, видимо, какие-то не такие бандиты. У нас даже нет главаря с шрамом на щеке.